Detrás de muchos siglos de un sol intolerante a la sombra, en algún pantano de la ciudad, se extravió mi nariz. La propuesta es encontrar lo que quede de ella Sea un moco salvaje desvencijado de soledad.
sin embargo, sobre supersticiones hoy no.
caminar la intemperie en compañía inevitable de juicios anticipados
tampoco.
Si Cancerbero me lo permite y deja de gruñir sus colmillos,
preferiría continuar tecleando esta anemia anímica.
La mascarilla es un temazo. Se convierte de pronto;
más bien, se descubre súbitamente
como un ocho a develar
en la danza ...
Padre, la que estoy despertando y empecé a despertar, soy yo. No C.
De vuelta a la eterna rivalidad por ser vista. Por pasar una prueba impasable.
Digo a tus ojos sin encontrar los míos
La vida es el hueco del deseo. Llena su abismo de impasables
el tempo del alma no corre. No pasa.
Es agua latiendo su propio estanque.
Un sueño vuelto reincidencia:
ser vista y abrazada por un ciego mocho
un dios que no necesita ojos para ver
ni extremidades para amartillar otro cuerpo en el suyo
hoy fue que caí, hermana, en tu cumple olvidado. De inmediato la loca de la casa voló hacia el permiso que te pedí ayer -para soltarme -y recaí en la cuenta de que tampoco ayer fue tu cumpleaños.
Pensé era el motivo de mi súplica y nuestra concedida absolución: soltarnos por unos segundos de la sangre y del cordero.
Tu cumple, hermana, fue el pasado miércoles, justo el día en que Benja y yo caminamos hacia el consulado a ver si estaba abierto. Se nos fue la mañana en eso. Llegamos, preparamos el almuerzo
un brindis cotidiano sin ti
a partir de ahí se pierden tarde y memoria
Había soñado sin embargo con tomar uno de tus deshabillés guindados en el closet; oníricos, no recuerdo los usaras en esta dimensión
Interrumpes el deseo de permitirme seductora al entrar en aquel cuarto -compartido- del Edificio Cuyuní.
Cuando, creo, puedo al fin dejarme querer por la intimidad que me ofrecen dos llaves:
la del agua que acaricia y la de la puerta que aísla de intrusos,
siento otra llave desde afuera abrir la cerradura. Nuestra madre.
un juego de tres
y un cofre
con cenizas cautivas