Alunizando

No es la mano
Es la distancia quien no cabe en este anillo

Una herida no es océano no es charco Es agua rabiando sed
No es tuya no es mía Es ella abierta
Abierta regresando

Sola llega la hora

Emerjo a la escritura desde lo negro. Duele en la cédula amanecida.
Hiere cada hora arrancada en cada trapo quitado.
Porque para mí, escribir es el coraje o la irreverencia de la desnudez.
O en todo caso, esa voz saliendo del alma, y merece los dedos.

En el esfuerzo de dibujar aromas y hedores pasando y quedando, se enciende la sal profanada bajo la piel.
Escribir desde el horizonte parido en un proyecto, es Otro ajeno extraordinario. Hasta ahora me vive nunca.

Y siguen estos garabatos nacidos de aquel silencio apretado de una vida. Ya no se escurren, posesos en los rincones, temiendo el revés y el derecho de sus ganas.

Sola llega la hora de desnudarse palabra que regresa, que
sin entender insiste. Dejando la ciencia a Dios y la soberbia al diablo.
Ambos la arrodillan.

-“Sí, las palabras vuelven… avanzan en círculo, a veces atraviesan el mundo entero, siempre en círculo, y luego se vuelven a encontrar, se tocan y cierran algo…”-

(S. Márai, El último encuentro)

…..


Sola llega la hora

Puebla aromas y hedores
de un Otro
desnudándola
Lamiéndola llama
silencio
sangre opuesta de soles
Babel en las venas

Sola suda la hora
tres fuegos negando
a un Otro
desnudándola

Existo

“…; sabía que ese mutismo era uno de los diálogos secretos de la vida,… Y mientras hay esperanza, hay vida.”

Sándor Márai, La Amante de Bolzano


Sólo siendo en esa gota Verde
me habito

Fuga de sol o clave en llama contemporánea
me absuelve nombre espejo lo virtual de lo andado

Bautiza el ruido de callar

No inventa la cruz
Ni viste el hábito de su pan
Acaso diminuta
los contiene
como un pulmón enamorado
abraza al humo resentido

Detrás de la pantalla
un gris de perfil
convoca su muerte

Inevitable
Imposible
Tibieza verde en la sed

resiste

No habito en el virgo Habito en la sed

Alejo lo manido en Tu nombre
Y alejo las certezas
Las tiemblo en la tierra
de Tus manos extendidas

En Ellas
no hay vírgenes
pisándome la noche
No hay laberintos cenicientos
Ni cruzadas por morir

Sólo esa gota verde en la pantalla

desvariando la sed

Lamiéndonos siluetas del agua

Acoso

Soy hueso de olvido

lamiendo un andar sobre la tierra

Soy silencio de unos pies

hartura de ser raíces

Y muy sombra de esta paciencia verde

tres colores hieren el nombre

Soy rosa Soy roja Soy Negra

Soy buena Soy mala

¿soy?

Y siendo no muero

No me doy

Ni me entero

Desde algún lado

de la línea

ceniza me hiero

Saliva de entraña

No de cielos que escupen en la orilla

Goza sus infiernos

oliendo a voces

Como herida

hondura

en la memoria

o

sal de vida

en el segundo

ora un coro de vientres

ora un fuego de aguas