La buena nueva: Dios también es imperfecto

y el Espíritu Santo, una mujer

asomarse a las aguas no basta

hay que bañarse con ardor de purificación

hasta ahora sólo

he olfateado mi río 

desde soles sin párpado

y una sombra que encandila

la vuelta al polvo

Sísifo

¿Qué me pide hoy, ahora, el rostro frío?

Me pide que siga tejiendo hasta advertir 

que no existe hilo para tapar 

el hueco 

de mis ganas respirando

Reuniones sociales

Cómo me cuesta ponerme caretas hoy. 

Tanto que elegí una trasparente. Del tipo que llama la atención 

y a la vez pasa desapercibida. 

Hoy me cuesta un mundo meterme en el disfraz

Notas de un seminario...

Entonces lo imperfecto es redondo porque contiene también a lo perfecto. Me pregunto si mi ignorancia se acaba de topar con una analogía entre Dios y el inconsciente. Me pregunto: ¿ser consciente es estar en control? ¿En control de qué y quién? Tal vez de lo que creemos tener control.

Podríamos hablar de una conciencia más amplia, proveniente de ese ruido o música que emana del silencio y contradice el significado convenido de la frase dicha- te amo pero te miro feo... te odio pero mis labios te buscan. 

La sinfonía del silencio invisible parece contradecir o complementar la afonía de la apariencia.

De esto se puede deducir que “la conciencia" es aquello que cuestiona, que se separa de cualquier certeza; y por tanto, del arrullo de la orilla. Pero cuando arrastra hacia el fondo de la duda, como yegua desbocada sin riendas ni estribos, se convierte en inconsciencia.

O sea, un discurrir que se apodera de uno celosamente, dificultando o impidiendo del todo una relación con otros personajes del alma que a su vez nos relacionan con el resto del Universo en giros. 

Esta supuesta "razón", así, nos descoloca la piel.

Recuerdo haber escuchado en varias sesiones que mientras más reflexionamos, más nos alejamos de lo intuitivo. Lo instintivo es otra cosa. El hambre y la sed de los sentidos suele fatigarse pero siempre está en vigilia. Lo intuitivo, esa capacidad de escucharnos por dentro de manera casi refleja, indispensable en situaciones de encrucijada, parece, sin embargo, estar dormido; sobre todo para los desarraigados de la tierra, los que experimentamos la vida a través de galerías, museos y ventanas.
La propia maldición del dedo pinchado nos desterró de la inocencia animal. Ya no sabemos levantar la pata y mear los árboles. Ni aullar por los tejados el pan de Afrodita ... 

el llanto más seco

la veo en ese tejado ventana piso a punto de vaciar sus sentidos

una piel que toda se abre para salir de sí  

se quiebra otra lágrima 

una serie de TV

ahora es escribir la memoria sin ahogarme Nadar en este caldo de brujas

La única feliz que conozco es Hechizada. 

Tal vez el amor por Darrin la protege de la soberbia de la inmortalidad

y de la envidia de sus hermanas Erinias 

No encuentro a Samantha dentro de mí sino a Endora 

Y entre sus piernas

la duda

dejar el culo atrás

una niña vestida de extraña pegándole un susto de pesadilla a mi intimidad

un sauce llorón canoso gestando la primavera 

el temor -a una madrugada-

confiado a la corriente de un río 

tres imágenes preceden a una voz por fin de acuerdo

lo que me lleva a sentir que existe dios, así en minúsculas, para cositas pequeñitas como el yo 

de esto se trata también escribir, de aligerar la carga, 

lo suficiente para levantarse

y dejar el culo atrás 

porque más allá de la mordida original y de sus autores, 

somos responsables de lo que quedó del árbol 

si no volvemos a pecar, igual se pudre

si lo mordemos indiscriminadamente pecamos de extinción

como que toca seguir escribiendo

la misma semilla