perdóname, Tolstoi

el tiempo acentúa la sensación de que estamos hechos menos de paz
y más de guerra
Un montón de voces chillándome la tierra 
Otro las nubes, en ese Disney olvidado que se muere de frío esperando la resurrección
Por eso me va mejor lo cremado que lo congelado. Las cenizas vuelan 
si el viento las empuja
O pueden navegar hasta la orilla
si arrojadas al mar se hacen escritura: 
de la arena venimos y a la arena regresamos

Pero lo congelado se queda ahí pasando frío
alguien se da cuenta que ya Walt no quiere regresar a este mundo

sino dejarse derretir por el fuego
del
más
bajito

ya no queda nombre para tanta identidad

sólo un brindis de carencias
y citas ciegas   Por la cebra  Por su Yin Yang en cueros  

break a glass

buena suerte con esta sensación de closet quebrado 

 y estruendo desde las vísceras

por mucho trapo que caguemos por la espalda soy desnuda

y polvo colgándose la piel

me llora la de unos en los otros

la de otros en nos una - tragigramática la identidad-

soy la clase de buenos modales que contiene un alfabeto loco

pero a la vez

el patio que recrea sus lecciones invisibles

soy el alma barrida de una escoba que regresa al polvo

Alquimiando

sentada en el inodoro
intento expulsar la culpa
que dicta la ley violada
de la promesa

el niño traga sin digerir los gritos del universo  Se cree responsable del destino cósmico
En cierto modo no es inocente  Pero qué hace con su bautismo

Amar al prójimo 
aun 
siendo enemigo del deseo de mi deseo
es el sermón de los domingos

una Historia muere en la cruz pintando la redención
una historia de amor
que muere amor
por un azul celeste

¿Qué color es ése que cobra sangre
como cuota de la acción
para ser miembro?

¿El color de la memoria perdida?

entonces
 entre dos colores
y el luto del extravío

muero porque no muero

El endemoniado

"Vino el mal y calzó perfectamente
en mí
como una perversa lucidez.

Mis ojos vieron cómo se desata
el rencor
en todas las cosas. Todo
se tuerce
como la boca de la gente, o se agesta
o se va de uno. Se van
la cuchara de mi mesa, mi mesa, mi casa,
las calles, la ciudad, mi patria,
y quedo yo solo
cada día, cerca de los cerdos,
abrazado a esta piedra
que no ama.

Por eso lloro y me revuelco ante Ti. Dame
de tu infinito aire de salud.
Cúrame,
pero no totalmente,
déjame un pelo del demonio en la mirada:
el mundo
merece sospecha
siempre."

José Watanabe

17 -muerte del “Libertador”-

y entrecomillo no porque dude sino, porque la libertad es una palabra tan hueca como aquellas muñecas sin vísceras ni réplica humana por dentro.  Solía enroscar sus cabezas de goma cuando se soltaban. 

La vez que mi madre me lanzó una de las más queridas por los aires, la cabeza, sin embargo, permaneció en su sitio. Recuerdo haberla recogido del suelo con el dolor de quien espera lo peor. Afortunadamente, la realidad me despertó de una pesadilla fantástica donde la muñeca era mi bebé de carne y hueso hecho trizas por la rabia de una abuela. Ni siquiera recuerdo por qué lo hizo. Debo haberla contrariado o simplemente, me atravesé en esa frase que leí hace unos días en uno de los cuentos del texto, Los buenos deseos, de Yiyun Li: “ser mujer ya es una enfermedad”.

encuestas

entre la calle de la jubilación

y este domicilio de columnas mareadas

la boca ¿se abre o se cierra?

Porque a veces

las opiniones restringidas a las paredes del estómago

se escapan hacia la lengua

como acidez de la comunicación

mi loca de la casa

lo es por desbocada
no
por yegua