perdóname, Tolstoi

el tiempo acentúa la sensación de que estamos hechos menos de paz
y más de guerra
Un montón de voces chillándome la tierra 
Otro las nubes, en ese Disney olvidado que se muere de frío esperando la resurrección
Por eso me va mejor lo cremado que lo congelado. Las cenizas vuelan 
si el viento las empuja
O pueden navegar hasta la orilla
si arrojadas al mar se hacen escritura: 
de la arena venimos y a la arena regresamos

Pero lo congelado se queda ahí pasando frío
alguien se da cuenta que ya Walt no quiere regresar a este mundo

sino dejarse derretir por el fuego
del
más
bajito

ya no queda nombre para tanta identidad

sólo un brindis de carencias
y citas ciegas   Por la cebra  Por su Yin Yang en cueros