lo inédito

¿Acaso no es así
con su lenguaje de mudo
que lo inédito es arrastrado por el aire?

Las hojas están amarilleando
realmente
están amarilleando
pero en su fuero interno saben
que también participan
del eterno fluir

Ni una sola palabra se perderá

entre singular y plural

la incertidumbre evita presentes contando la misma muerte

porque la muerte siempre es la misma 

sin importar el cadáver 

ni las moscas que revolotean a su alrededor

Entre la predestinación y el azar se nos perdió un detalle:

ese eslabón de la cadena que nos devuelve a las mismas preguntas:

¿A quién hablamos cuando nos dirigimos a los demás?

¿Sobre qué, cuando nos referimos a la muerte?

Pamuk, no eres un accidente de la lectura. 

Te trajo el colorido del sentir jamás permisado, Echenique.

El pueblo de dios, una raza bipolar

La muerte no es un futuro seguro

y no me refiero a la vida tras ella ni a la reencarnación

me refiero a ese gerundio en el pensamiento que bosteza latidos

muero porque no muero

de pronto vinieron escenas de una pesadilla

quitándome pedazos de carne

para satisfacer la delgadez de un esqueleto más. Sin pisadas.

Sólo una trinchera de polvo 

abandonado por el Viento

porque no depende del polvo Mas sin polvo

cómo hacer camino

porque sí depende del Viento

sin Éste

cómo vamos venimos cómo va

¿La respuesta será ese verso 

siempre presente 

y

gerundio?

en sintonía con Rocío Dúrcal

Es extraño. Ya no deseo volar. Me doy cuenta de que el cuerpo está hecho de barro cotidiano. Pesa.

Me molesta el dedo gordo. Necesita quiropedia.
Hoy martes, no me despertó el camión del agua con su escándalo de botellones por el ascensor
y tengo sed.  

la Guarimba no distingue entre simones y simones

le da más importancia al eco que a la tonada

mi alma escribe poesía 5D
llena de música y perfumes
aunque su película favorita es olor a caño

se le confunden la paranoia con la intuición arcaica
regresa al patio del colegio
hasta estornudar vomitar sudar cagar sangrar
aquella primera conjugación

tanta ansiedad en el aire no impide suspiros
ni olvida la cabeza en la pila de bautismo

mea culpa por ser afortunada

mea culpa
el barro diciéndome
otra vez:
                   más puede la costumbre que el amor

Le pido comprensión al silencio

Junto a la ventana, que trasluce el saludo verde de una brisa difícil de ignorar, me dejo pervertir por esta mecedora.

perdóname, Tolstoi

el tiempo acentúa la sensación de que estamos hechos menos de paz
y más de guerra
Un montón de voces chillándome la tierra 
Otro las nubes, en ese Disney olvidado que se muere de frío esperando la resurrección
Por eso me va mejor lo cremado que lo congelado. Las cenizas vuelan 
si el viento las empuja
O pueden navegar hasta la orilla
si arrojadas al mar se hacen escritura: 
de la arena venimos y a la arena regresamos

Pero lo congelado se queda ahí pasando frío
alguien se da cuenta que ya Walt no quiere regresar a este mundo

sino dejarse derretir por el fuego
del
más
bajito

ya no queda nombre para tanta identidad

sólo un brindis de carencias
y citas ciegas   Por la cebra  Por su Yin Yang en cueros  

break a glass

buena suerte con esta sensación de closet quebrado 

 y estruendo desde las vísceras

por mucho trapo que caguemos por la espalda soy desnuda

y polvo colgándose la piel

me llora la de unos en los otros

la de otros en nos una - tragigramática la identidad-

soy la clase de buenos modales que contiene un alfabeto loco

pero a la vez

el patio que recrea sus lecciones invisibles

soy el alma barrida de una escoba que regresa al polvo