17/1/08



Me hallan los huesos desnuda

No intento cubrirme

Me desdibujan arena volviendo a la arena

Viajan la sed sobrevolando las cenizas

Desde algún desierto

sin golpes de viento ajeno

burlan a un dios

que arrodilla

de jueces

la piel

10/1/08

Dos besos más allá del 2008


Salgo del tiempo
que me dejé inventar en otro tiempo
Doy gracias
Mis alas liberan lenguas Bailando desnudas
Se enerva el Olimpo
No hay siluetas
Se disuelven en luz oscuridad lejanía roce
Latir es la única orden divina
Sin inventar nada nuevo
Sólo inclinar la cabeza
Besar la tierra
Dejarse olfatear

3/1/08

Un beso más allá del 2008



Y cuento el reverso de mi piel

Ese cosmos que alberga

la sorpresa de los latidos

y la enmienda de cualquier propósito

Si acaso el silencio intenta desdecirlo

me inclino al sol de la palabra

Abro sus poros

Salgo del tiempo

que me dejé inventar

en otro tiempo

23/12/07

Otra madre Otro parto...


La que habita honda Oscura tras la muerte
No la que respira muy cerca No la que visito y viaja la conciencia
La otra La que crece en la memoria sin cuándo Muy alma
La del rostro gemelo que asusta
La pesadilla abierta Ni cicatriz de sueño
Ésa mojada en agua que no absuelve

25/11/07


Como una herida de estrellas
se quiebra la noche en mi piel
Sangrando una oración en cada poro

7/10/07

No, no es cansancio... .
Es una cantidad de desilusión .
Que se me entraña en la especie del pensar, .
Es un domingo al revés .
del sentimiento, .
una vacación pasada en el abismo. .
No, cansancio no es... .
Es que yo esté existiendo .
Y también el mundo, .
con todo lo que contiene, .
con todo lo que en él se desdobla .
que es por fin lo mismo variado en copias iguales. .
No. Cansancio, ¿por qué? .
Es una sensación abstracta .
de la vida concreta .
- algo así como un grito
por dar, .
algo así como una angustia
por sufrir, .
por sufrir completamente o por sufrir como... .
Sí: o por sufrir como...
Eso mismo: como... .
¿Como qué? .
Si lo supiera, .
no habría en mí este falso cansancio. .
(Ay ciegos que cantáis en la calle, .
¡qué formidable realejo .
es la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!) .
Porque oigo, veo. .
Lo confieso: es cansancio. .
...............
Fernando Pessoa .

8/9/07

La Lengua del alma


Dios no la quiere escrita

sino Atenta a sus labios