de refilón

no sé por qué para mí
es tan importante ser leída

quizá la respuesta bordea la complicidad

de compartir una chispa propia en la mirada ajena

y una chispa ajena 

en la mirada propia  

escribir es quitarse trapos

y dejar de bañarme   es oler a urgencia

pero quién querría leer excrementos

tal vez de reojo

evitando contagios

sin compromiso de vísceras

hemofilia

una mano toma la otra
para rezar su cuerpo
herido de memoria

húmeda respiración

la lluvia es agua fiestas

sin embargo

algunas celebraciones profanas

sí que resecan el decir de las nubes

por eso cuando la tarde llueve

ruedo el camino de los charcos

las piedras se disuelven en los poros

la piel me regresa liviana a la superficie

Einstein y Eddington

la música en aras de la ciencia 

hace un alto entre Albert 

y su amiga soprano 

la búsqueda de una respuesta 

incluye también 

silencio 

aquíahora es un templo de soledad

la oración no quiere ser sorprendida 

en el recorrido de su luz

encubre una orgía de lo invisible

gramática de la psiquiatría

Qué importa la falta de sueño en la víspera de la función

después de todo el personaje aprovecha la oscuridad para desvestirse

las marcas del rostro le vienen bien al maquillaje del papel

las sienes laten realismo

aprenden a contener la sangre

con el lastre de una parentela

acostumbrada a conciliar sufijos con almas  

neuróticas psicóticas peóticas caóticas... 

la escritura me sorprende

intentando desandar el kilómetro cero 

La buena nueva: Dios también es imperfecto

y el Espíritu Santo, una mujer

asomarse a las aguas no basta

hay que bañarse con ardor de purificación

hasta ahora sólo

he olfateado mi río 

desde soles sin párpado

y una sombra que encandila

la vuelta al polvo

Sísifo

¿Qué me pide hoy, ahora, el rostro frío?

Me pide que siga tejiendo hasta advertir 

que no existe hilo para tapar 

el hueco 

de mis ganas respirando