hoy sólo quiere hablar ella
la voz de la telaraña
la que dice
tejiéndose
con nadie por enterado
útero y memoria
también
son hilos
Detrás de muchos siglos de un sol intolerante a la sombra, en algún pantano de la ciudad, se extravió mi nariz. La propuesta es encontrar lo que quede de ella Sea un moco salvaje desvencijado de soledad.
No hay comentarios:
Publicar un comentario