Razón Salvaje

sobre el Silencio

2011-01-25T11:40:00.003-10:00

Ningún hombre está dotado de la virtud del silencio absoluto. El silencio es algo tan frágil que puede ser despedazado por el zumbido de una mosca. Habría deseado que el phatos de mi existencia fuese el mutismo, total, inexpugnable, pero la verdad, es que soy un parlanchín y lo que es peor, me pagan por ello. Además soy un atorrante. En caso de que fuese posible en mí la perfección del mutismo, mi mente, mi corazón o cualquiera otra víscera, estaría machacando cada segundo a nombre de la dignidad de la palabra, acosándome con la duda de que muy probablemente ese sublime mutismo no sea el resultado de mi ser perfecto, sino de que no tengo nada qué decir, y que en verdad no soy más que una cáscara hueca y vacía...

Oscar E. León, La Espera

tu Silencio

2010-08-07T10:23:00.003-11:00

está hecho de mientras tanto y sed
pero también de saliva
y el recuerdo de su lluvia
en la intimidad de la lengua

a régimen de Silencio

2010-06-24T15:05:00.005-11:00

cuando amanezco así, un ayuno sin sentido, me pongo a pensar lo poco que queda de lengua para tanto mientras tanto

Creadas vacunas contra cáncer de seno, cólon y estómago en el hospital Vargas de Caracas | Informe21.com

2010-06-12T03:07:00.000-11:00

Creadas vacunas contra cáncer de seno, cólon y estómago en el hospital Vargas de Caracas Informe21.com
Es maravilloso amanecer con una noticia como ésta. No sólo se trata de combatir la enfermedad, sino de servirnos como ejemplo de tenacidad, amor y convicción en una sociedad tan convulsionada como la nuestra, como la del mundo entero.
Felicidades Jacinto Convit, felicidades, Venezuela.

2010-06-06T01:05:00.002-11:00

Se me enredan los dioses
Se me enredan las orillas

Soy el mar entre líneas

Sí, Halloween

2009-10-31T03:17:00.001-11:00

Esto de “individuase”, creo, pertenece al paquete de un dios jodedor, un trickster sagrado. También esto de robar el fuego, la antorcha, la luz para ver con ojos que nunca serán propios; porque acá está la jodienda: creer, hacernos creer que, estos ojos con sus retinas mojadas de ganas de ver, o secas de tanto querer y no ver nada, puedan llegar a ver algo.

La seducción y la pobre serpiente cargando con la astucia de unos ojos
que no ven un coño que no ven al coño y profanan su puerta deforme

Serpiente Saliva Seducción reptando la encrucijada

tempo y tiempo al borde de una “i”

Ayuno

2009-08-13T04:04:00.002-11:00

Servido azufre en el deseo

Lo mismo agoniza

y escoge otra muerte distinta a servir

Batuta a contratiempo

ensalza y maldice

hambre sexo en la soga

Canto de piedra en la saliva de cruz en los pies

Una voz desandada

Andando contigo

2009-08-08T02:21:00.003-11:00

Estoy comenzando a experimentar la vida, menos, como rompecabezas y más, como sentimiento en onda que prende y apaga. Para mí la filosofía es la ciencia de no llegar a nada, aunque esta visión sea también filosófica. La intuición, en cambio, es eternamente fértil y parturienta de caminantes. Para ella no existen los errores. Solo el sabor agridulce de andar.

Desde el epitafio de una cédula

2009-05-14T03:28:00.000-11:00

La memoria es como un parto en reversa
Trabaja hacia la claridad uterina
Vuelve al código de la entraña
Como un pez extraviado en la orilla
que cojea hacia el mar

Mozartiana...

2009-01-17T03:53:00.003-11:00

Mozart en la radio puede ser la lluvia apenas
contra el cristal del parabrisas
cuando la madrugada cóncava
nos ovaciona en la autopista con ráfagas de viento
donde arden, vaporosos, los neones.

Y mientras me duele la orfandad
del exento palacio de violines
miro de pronto tu muslo recostado
sobre la felpa de este asiento de automóvil
(ese muslo forrado por el jean
cuidadosamente ceñido en la entrepierna)
como un trozo de música inocente,
más armónico que el aire entre las cuerdas.

Armando Rojas Guardia
de Patria y otros poemas

Joroba

2009-01-16T01:47:00.000-11:00

Has vuelto voz
y dolor
en las preguntas

¿Por qué he de doblarme?
Porque sé
que he de doblarme

¿Por quién
he de doblarme?
Porque sé
que he
de doblarme

Soy tinta rezando fuga papel en negro hincado en rojo

Soy zigzagueo sobre la espalda:

el blanco doblado hasta el negro
el negro doblado hasta el blanco

Joroba tablas

Soy rueda en fuga

2009-01-08T05:41:00.004-11:00

Es el decir de la Tierra montada en silencio

Feliz 2009

Más víbora que cédula

2008-12-30T12:15:00.000-11:00

Amar un alma en el cuerpo equivocado Alguien estorba
El cuerpo parece bien dispuesto
hasta que algo lo secuestra
lo desautoriza Es ella torcida y flagelación
No hay fuga posible si te quedas duele si te vas duele
Te acompaña herida en la cicatriz

Detestarla y sacarla a pasear –desmesura- El párroco no consuela
el psiquiatra tampoco Caminan los pies ajenos el fascismo de la luz

Misericordia de la palabra en la palabra

Soledad la gran amiga No se espanta de las teclas
de los versos en los dedos No distingue sensatos de psicópatas
vírgenes de culebras

Y soy más víbora que cédula
Ya no quiero ruedas ya no quiero alas
Estos malditos pies ¿Dónde está el viento que no los mueve?

-¿Has olvidado?

la Tierra de tu raza
no tiene pies

2008-12-24T06:10:00.001-11:00

Siempre alivia el agua los silencios más callados(Laura Morales B.)

J.M. Coetzee

2008-12-01T11:55:00.002-11:00

"... Yo quería hacerlo: ¿es eso verdad? Sí. No. Sí-no. La palabra existe pero nunca la han permitido en los diccionarios. Sí-no: todas las mujeres sabemos lo que quiere decir, del mismo modo que los hombres no la entienden. "¿Va a hacerlo?", me preguntaba..., con sus ojos masculinos brillando. Sí-no, tendría que haberle contestado..."
La Edad de Hierro

A los ojos del agua

2008-11-26T12:26:00.005-11:00

No soy vientre de la voz
Sino hambre en sus paredes
Su humedad es mi refugio
Sus grietas
los pies del miedo

Cómo decirte abrazo
en esta firma de silencio
y víspera de borde
en este vértigo de sol

soy noche tras un abrazo

un abrazo que no se pueda desandar Su pensamiento detenido
Sin cédula de identidad Ningún plan Sólo un encuentro
que fracture la memoria

una falla oscura
que atraviese destinos

donde lo negro ríe y es nunca luto

Sólo luz desatendida

XXII

2008-11-14T01:40:00.001-11:00

Escucha el río
el duelo de la corriente sobre sí misma
su arrastre
sin permanecer

Inmutable
el árbol observa
la herida sin nudo de las aguas

1606 y otros poemas
María Clara Salas

Un viaje intraterrestre

2008-10-31T04:16:00.002-11:00

Junto a ...puedo hacer de la lluvia tu rostro río...
me desbautizo partitura
en este trance de notas
de sueño bajando a tierra

El bostezo es frágil
Pronto a infectarse de borde De nada

La duda lacta el pensamiento
Su leche calavera
santigua sed
entre las ingles Oración afuera oración adentro
y en medio

mi cédula

Y cómo pica

2008-10-17T05:09:00.004-11:00

¿La filosofía? ¿o es la ...? ¿o es...? la piel...

Cómo arrancar la filosofía, de la piel
Cómo arrancar la piel, de la filosofía

Soy porqués y piel

Como si todas las preguntas se agolparan
en un solo poro
En él apurando la vida
En él apurando la muerte

Sudo contigo y la palabra fuera
sudo contigo y la palabra dentro

Viva Esa palabra jaula
de todos los juicios sentados a la diestra del Padre

Esa palabra perdón
de todos sus amores

Madre

2008-10-08T09:40:00.004-11:00

cómo decirme así
sin oscuridad
contigo prendida al hueso más frágil
de mi oración
contigo exceso de azúcar en la sangre

y mi voz atrapada en tus hilos
ad herida y ad hiriendo otros hilos
otro límite agotado a tus pies

Madre

olvidamos zigzaguear nuestra música
-su vino de cascabeles-

Cómo decirnos abrazo
en esta firma de silencio
y víspera de borde
en este vértigo de sol

pues somos noches tras un abrazo

un abrazo que no se pueda desandar Su pensamiento detenido
Sin cédula de identidad Ningún plan Un encuentro
que fracture la memoria

una falla oscura
que atraviese destinos

donde lo negro ríe y es nunca luto

Sólo luz desatendida

dice:

2008-09-14T08:50:00.003-11:00

se agota el cuerpo se agota la garganta

Somos hilos ad hiriendo
-y ad herida de-
otros hilos otras lenguas

Somos marionetas aguijadas
en lo ajeno a esa mariposa
que sin anunciación
despliega el vuelo
que sin filosofía
alerta sus antenas

Se agotan los pies se agota el piso
Degustan su plegaria

No el aliento riendo fuego
en equilibrio de la sed

No la palabra suelta

El Silencio

2008-08-15T12:39:00.005-11:00

...Opongo este noble silencio
a tanta vocinglería.
Al silencio
van todas las palabras
como los ríos al mar.
En él e encuentran todas,
calladas...

...

III

Los que estamos de acuerdo,

en silencio

nos escontramos.

Nos basta una mirada.

O que juntos contemplemos

una yerba, una flor...

Del poemario, Interior hombre
Carlos Augusto León

Paul Celan

2008-08-08T00:16:00.003-11:00

Habla también tú
sé el último en hablar,
di tu decir.

Habla-Pero no separes el No del Sí.
Y da a tu decir sentido:
dale sombra.

Dale sombra bastante,
dale tanta
cuanta en torno de ti tú sabes extendida entre
medianoche y mediodía y medianoche.

Mira en torno:
ve cómo alrededor todo se hace viviente
¡En la muerte! ¡Viviente!
Dice la verdad quien dice sombra.

Pero se estrecha ahora el lugar donde estás:
¿Adónde ahora, despojado de sombra, adónde?
Asciende. Tanteante, asciende.
Te haces más sutil, más irreconocible, más fino.

Más fino: un hilo
por el que quiere descender la estrella
para abajo nadar, al fondo,
donde se ve brillar: sobre móviles dunas
de palabras errantes.

De "Umbral en umbral" 1955
Versión de José Ángel Valente

¿Que, qué música?

2008-08-01T01:08:00.003-11:00

Soy mil sonidos de un semen negro Atrapado
en un cuerpo afónico

A los ojos del agua

2008-07-22T02:18:00.004-11:00

Necesito tu abrazo tu desabrazo tu presencia ausente
y así encontrarme
en algún rincón del equilibrio

Mi río

2008-07-20T07:39:00.004-11:00

Es fuego huyendo de nombres

que rompen Saliva

Alunizando

2008-07-16T10:47:00.000-11:00

No es la mano
Es la distancia quien no cabe en este anillo

2008-07-11T05:55:00.001-11:00

Una herida no es océano no es charco Es agua rabiando sed
No es tuya no es mía Es ella abierta
Abierta regresando

Sola llega la hora

2008-06-17T03:28:00.001-11:00

Emerjo a la escritura desde lo negro. Duele en la cédula amanecida.
Hiere cada hora arrancada en cada trapo quitado.
Porque para mí, escribir es el coraje o la irreverencia de la desnudez.
O en todo caso, esa voz saliendo del alma, y merece los dedos.

En el esfuerzo de dibujar aromas y hedores pasando y quedando, se enciende la sal profanada bajo la piel.
Escribir desde el horizonte parido en un proyecto, es Otro ajeno extraordinario. Hasta ahora me vive nunca.

Y siguen estos garabatos nacidos de aquel silencio apretado de una vida. Ya no se escurren, posesos en los rincones, temiendo el revés y el derecho de sus ganas.

Sola llega la hora de desnudarse palabra que regresa, que
sin entender insiste. Dejando la ciencia a Dios y la soberbia al diablo.
Ambos la arrodillan.

-“Sí, las palabras vuelven… avanzan en círculo, a veces atraviesan el mundo entero, siempre en círculo, y luego se vuelven a encontrar, se tocan y cierran algo…”-

(S. Márai, El último encuentro)

…..

Sola llega la hora

Puebla aromas y hedores
de un Otro
desnudándola
Lamiéndola llama
silencio
sangre opuesta de soles
Babel en las venas

Sola suda la hora
tres fuegos negando
a un Otro
desnudándola

Existo

2008-05-27T02:16:00.001-11:00

“…; sabía que ese mutismo era uno de los diálogos secretos de la vida,… Y mientras hay esperanza, hay vida.”

Sándor Márai, La Amante de Bolzano

Sólo siendo en esa gota Verde
me habito

Fuga de sol o clave en llama contemporánea
me absuelve nombre espejo lo virtual de lo andado

Bautiza el ruido de callar

No inventa la cruz
Ni viste el hábito de su pan
Acaso diminuta
los contiene
como un pulmón enamorado
abraza al humo resentido

Detrás de la pantalla
un gris de perfil
convoca su muerte

Inevitable
Imposible
Tibieza verde en la sed

resiste

No habito en el virgo Habito en la sed

2008-04-27T08:57:00.008-11:00

Alejo lo manido en Tu nombre
Y alejo las certezas
Las tiemblo en la tierra
de Tus manos extendidas

En Ellas
no hay vírgenes
pisándome la noche
No hay laberintos cenicientos
Ni cruzadas por morir

Sólo esa gota verde en la pantalla

desvariando la sed

Lamiéndonos siluetas del agua

Acoso

2008-04-05T03:13:00.006-11:00

Soy hueso de olvido

lamiendo un andar sobre la tierra

Soy silencio de unos pies

hartura de ser raíces

Y muy sombra de esta paciencia verde

tres colores hieren el nombre

Soy rosa Soy roja Soy Negra

Soy buena Soy mala

¿soy?

Y siendo no muero

No me doy

Ni me entero

Desde algún lado

de la línea

ceniza me hiero

Saliva de entraña

2008-03-30T13:10:00.002-11:00

No de cielos que escupen en la orilla

Goza sus infiernos

oliendo a voces

Como herida

hondura

en la memoria

sal de vida

en el segundo

ora un coro de vientres

ora un fuego de aguas

Mojada de algo

2008-03-21T04:45:00.001-11:00

Tras tu rostro vaciado
en la memoria
hay algo sin forma
Algo te expande
Algo te expulsa
Eres ritmo en los pulmones de la Tierra
En la sangre que acalla el miedo a las cenizas
En la sombra
que prende eternidades

2008-03-12T12:14:00.003-11:00

Mis pies no se reconcilian

No son andar de la Tierra

Son tierra andada por jueces

Tierra sorprendida en tus manos enlazada

Una misma lengua

y dos cuerpos

que no se pertenecen

Que hieren sus nombres

en las alas de los árboles

en los pies del tiempo

"¡Locos de eternidad

los pies del tiempo danzan por el mundo!"

Jacobo Fijman

Alquimia y Sal

2008-03-02T02:20:00.003-11:00

"...¿Qué produce la sal? Sientes. Cuando conectas con la sal, lo sientes. La sal es el principio de la experiencia vivida, sin sal no hay más que humo. Sin sal no hay más que azufre, prisa, prisa por consumirlo todo, saltar de un proyecto a otro que no tiene ni solidez, ni profundidad, ni compromiso. Es la llama que devora, los excesos sulfúricos. Y entonces la sal mata al azufre. Échale sal y ese azufre baja. La sal fija al mercurio. Pero ¿de dónde sacamos la sal? Tienes que sudar, tienes que volver a las minas de sal que están en ti, donde dolió. ¿Dónde está la herida? En la sangre, en el sudor, en las lágrimas, ahí se expresa el alma. Lamer la herida una y otra vez, y a veces lo hacemos, no sabemos por qué, lo hacemos. El alma es sabia y regresamos, y nos compadecemos y nos lamemos las heridas. El alma está buscando producir sal, necesita cuerpo. Y al hacer esto volvemos a las minas, otra vez a llorar, otra vez a sudar porque nuestra vida está necesitando sal. La sal va a hacer que los cadáveres vuelvan a la vida.
Pero claro, en nuestra cultura new age, donde todo tiene que estar bien, y donde el dolor está mal, y que si hay un dolor hay un trauma, y un trauma se tiene que curar… Lo que llamamos traumas no viene de las circunstancias sino que son las siempre disponibles minas de sal del alma..."

Enrique Eskenazi

2008-02-02T14:02:00.000-11:00

Lo negro la oculta

Le borra el horizonte

El desvarío de un brillo urbano

sucumbe en su noche de tierra dormida

Sé que está ahí

Con su perfil habitando

en mi memoria

Con su bostezo de tierra fiera

despertando cotidianidad

Con las rodillas del viento

-azules en celo-

trovándole amores

2008-01-17T02:34:00.000-11:00

Me hallan los huesos desnuda

No intento cubrirme

Me desdibujan arena volviendo a la arena

Viajan la sed sobrevolando las cenizas

Desde algún desierto

sin golpes de viento ajeno

burlan a un dios

que arrodilla

de jueces

la piel

Dos besos más allá del 2008

2008-01-10T03:20:00.001-11:00

Salgo del tiempo

que me dejé inventar en otro tiempo

Doy gracias

Mis alas liberan lenguas Bailando desnudas

Se enerva el Olimpo

No hay siluetas

Se disuelven en luz oscuridad lejanía roce

Latir es la única orden divina

Sin inventar nada nuevo

Sólo inclinar la cabeza

Besar la tierra

Dejarse olfatear

Un beso más allá del 2008

2008-01-03T03:22:00.000-11:00

Y cuento el reverso de mi piel

Ese cosmos que alberga

la sorpresa de los latidos

y la enmienda de cualquier propósito

Si acaso el silencio intenta desdecirlo

me inclino al sol de la palabra

Abro sus poros

Salgo del tiempo

que me dejé inventar

en otro tiempo

Otra madre Otro parto...

2007-12-23T00:40:00.000-11:00

La que habita honda Oscura tras la muerte

No la que respira muy cerca No la que visito y viaja la conciencia

La otra La que crece en la memoria sin cuándo Muy alma

La del rostro gemelo que asusta

La pesadilla abierta Ni cicatriz de sueño

Ésa mojada en agua que no absuelve

2007-11-25T10:00:00.000-11:00

Como una herida de estrellas
se quiebra la noche en mi piel
Sangrando una oración en cada poro

2007-10-07T03:23:00.000-11:00

No, no es cansancio... .

Es una cantidad de desilusión .

Que se me entraña en la especie del pensar, .

Es un domingo al revés .

del sentimiento, .

una vacación pasada en el abismo. .

No, cansancio no es... .

Es que yo esté existiendo .

Y también el mundo, .

con todo lo que contiene, .

con todo lo que en él se desdobla .

que es por fin lo mismo variado en copias iguales. .

No. Cansancio, ¿por qué? .

Es una sensación abstracta .

de la vida concreta .

- algo así como un grito

por dar, .

algo así como una angustia

por sufrir, .

por sufrir completamente o por sufrir como... .

Sí: o por sufrir como...

Eso mismo: como... .

¿Como qué? .

Si lo supiera, .

no habría en mí este falso cansancio. .

(Ay ciegos que cantáis en la calle, .

¡qué formidable realejo .

es la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!) .

Porque oigo, veo. .

Lo confieso: es cansancio. .

...............

Fernando Pessoa .

La Lengua del alma

2007-09-08T03:28:00.000-11:00

Dios no la quiere escrita

sino Atenta a sus labios

La Luz de la Sombra

2007-09-01T11:37:00.003-11:00

No somos Sol.
Nos habitan soles dentro.
Amo el sol que habita en la gente.
No amo a la gente.
Amo la Poesía llorando luz en mis venas.
En Ella despierto imposible: toco el Sol sin morir, sin sufrir la distancia.

Lloviendo en las vísceras

2007-08-19T10:43:00.000-11:00

Sigo como echada al saludo del viajero
que sonríe.
Le sonrío
pero no camino con él o sin alguien.
Ni siquiera me dispongo a gatear.

Aguardo una espera que sueña despierta
con danzar el silencio
a plena incertidumbre